Formas de tocar

Aproveitar a água

Não faço a mínima ideia onde é que foste buscar isso de eu ser fotógrafo. Sabes que sou uma espécie marginal ao sucesso. Construo monumentos altíssimos só com escadas para poder chorar lá de cima sem que se note. E aproveito a água. Escrevo sobre maresias e coisas assim que vão e vêm e ás vezes não voltam. A pintura interessa-me. Em tempos pratiquei-a com relativo sucesso. O mesmo sucedeu com a escultura, a arte do galanteio, a decoração de interiores, a culinária, o excesso. Agora deixei de fumar. Claro que aconselho toda a gente a deixar de fumar. Em media dura-se mais cinco anos. Com os cuidados certos são apenas dez quilos de banha que depois se reduzem para sete desde que também passe a vontade do resto.

Transporto-os como casas, os livros.

Conheço bem as casas. Vivi dentro delas uma vida inteira. Conheço as suas armadilhas de veludo e aconchego. Nasci dentro de uma. Volto lá às vezes.
Noutras estive só por uma noite, nalguns casos apenas uma tarde que me ficou para sempre. São essas que me interessam. As portas são uma espécie de metáfora desse interesse. Acontece-me o mesmo com os livros. Transporto-os como casas, assim que ultrapasso a primeira página e entro lá para dentro. Tenho onde ficar onde quer que esteja.

As casas

Gosto deste som de sombra, ouvido do lado de dentro. Como um búzio concebido para as longas tardes de calor ou os dias duríssimos de Inverno.

Não te sei explicar esse som. São precisas várias coisas. Uma porta de madeira, um corredor , ao fim desse corredor um pequeno pátio. As portas têm de ter vidros coloridos antigos, martelados, com tons quentes. Ouves o som e não te mexes. Fica preso na tarde como uma lagartixa ao sol, ou o sino de um mosteiro tibetano. A casa torna-se como que abandonada contigo lá dentro. Quando vais ver quem bateu à porta já não há ninguém. É assim. Com pequenas variações.

Formas de tocar ϕ2

Formas de tocar