A paisagem como estado d`alma XI

A paisagem como estado d`alma

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A paisagem como estado d`alma

Para além de um certo ponto o cansaço torna-se leito. II

Para além de um certo ponto o cansaço torna-se leito.

Dia um

Para além de um certo ponto o cansaço torna-se leito.

Desconheço quase tudo da chegada de Jacqueline.

Imagino uns faróis, uns olhos cansados e quase ausentes a olhar através deles.

Aquilo que podia ser o olhar entusiasmado da chegada a um sítio misterioso deve ser substituído pelo incómodo de um clarear inóspito que a arranca do território nimbado onde se refugiou.

Dia dois

As crianças têm dificuldade em fazer o que normalmente fazem com as amas – afastar-se da mãe.

Vejo-as a atirar desinteressadas pequenos seixos redondos para a água. Um momentâneo alarido em crescendo quando resolvem atirá-los umas às outras que se suspende tão inesperadamente como começou, trinta segundos, não mais.

Um vulto fortuito na varanda lembra-lhes o aviso da absoluta necessidade de descanso da mãe. Um pio de gaivota ou um caranguejo indeciso devolve-lhes o entusiasmo contido para que foram treinadas.

A paisagem como estado d`alma V

A paisagem como estado d`alma

Melancolia II

Melancolia

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Quem nasce numa cidade portuária nunca chega verdadeiramente a sair dela. Transporta-a dentro de si como um nómada o deserto ou um náufrago o ultimo cigarro.

A sirene de um barco contém em si toda a melancolia do mundo, porque os grandes navios não chegam, apenas partem.

Aconteceu-me numa cidade estrangeira  ouvir esse som carregado de bruma no meio do intenso movimento dos carros e do ininterrupto ruído de fundo. Assim que me foi possível procurei o porto como quem procura droga, ou um bálsamo.

Esse bálsamo é triste e calmo. Uma mistura de melancolia e simultânea vontade de partir e de ficar. 

Errâncias

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Por uma natural inclinação de feitio próxima da melancolia ou da própria tendência das coisas para o desaparecimento, fixei-as desde que me lembro dentro de mim. É por isso que às vezes pareço pisar um mapa transparente, como quem segue um caminho feito de geografias secretas, errâncias invisíveis. Na realidade conheço na perfeição esses trilhos armadilhados de sardas e verões antigos. Guio-me pelos sulcos provocados pelo amor ou pela tristeza da sua partida. Curiosamente quer uns quer outros levam-me de volta ao mesmo sítio, talvez com maior exactidão os segundos. Acho que isso provavelmente se deve ao facto de os homens nunca deixarem de ser rapazes. Gosto de acreditar nisso. Apazigua-me.