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Normalmente hesito entre Proust, os espaços abertos e coisa nenhuma. Regra geral prefiro coisa nenhuma.

Agora, com esta espécie de cansaço, escolher é-me mais difícil ainda.

Não me apetece nem palavras nem sons,  mesmo sob a forma de canto.

Música barroca instrumental, ou vagas, era o que me convinha. Tudo o resto me parece apenas barulho.

O maior estrago de todos é saber que isso me é impossível.

No fundo desconfio que possa haver uma estúpida ideia de imortalidade por debaixo da capa da minha preguiça.

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Alentejo.primeiras chuvas.

Maresias .9.

Instinto