Livruras XII

Livruras XI

Livruras

Repetições

Ah, mas tem aqui umas lindas flores que lhe deixou a esposa, disse a rapariga.

C suspira como se esse gesto apagasse a luz. As palavras chegam ao fim, quer dizer, deixam de se ouvir. Na realidade elas continuam dentro de si com os seus pequenos ecos que o impedem de dormir.

Um fio de palavras, ou um veio de pequenos sons cada vez mais longínquos, não mais do que isso.

(para o meu pai)

Ah, mas ele adorou as flores que lhe deixou, disse a rapariga.

A. sorri como se por esse gesto acendesse uma luz. Está cansada das palavras, da repetição que implicam. Por isso as escreve como quem tece fios idênticos aos que ajudaram os heróis antigos a sair dos labirintos. Um fio de palavras.

Ninguém vai mudar a água às flores, pensa. Ninguém muda a água a labirintos. E aflige-se .

(para a minha mãe)

Inverno

Paisagens interiores

A case to Charlotte Cavendish solve

.

.

.

Esta noite sonhei com Magritte - III

.

.

unknown .19

Narrativas abertas .34

Um novo blogue essencialmente fotográfico. Sobre Avis. No Alentejo.

Se clicar aqui como quem empurra um bocadinho a porta, vai ter a um outro blogue por onde ando de vez em quando. Paixões...

da Luz

Sul IX

Unknown

O ouvidor de búzios ou de livros, talvez as duas coisas misturadas.

“Agarras num búzio e encosta-lo ao ouvido, ou cheiras um livro acabado de comprar, não necessariamente por esta ordem. Quando estiveres preparado para perceber que esse cheiro te pode levar sem dares por isso a um verão ou a uma praia ou esse som a um livro, conto-te o resto”, disseste-me. 

  A vida afastou-nos. Já era muito antes dessa altura uma espécie de ouvidor de livros, ou de búzios, talvez as duas coisas misturadas. Omiti-te essa faceta minha durante um tempo demasiado. Quando partiste nunca imaginei que grande parte do meu tempo seria passado a tentar descobrir o que seria o resto. Que ainda o faço.

unknown 17

Pode ser por isso. O mar.

Uma espécie de voz quando toca, digo-te. Um som que vem de dentro e não se dirige especialmente para nenhum lado.

Chet Baker, dizes-me. Rimos. Ouvimo-lo um pouco mais e ficamos tanto tempo apenas a ouvir.

Até alguém dizer de novo esse nome. É estranho, porque nos olhamos como se voltássemos ao fim de muito tempo de qualquer sítio.

Alguém dirá então põe outra música. Embora tudo nos pareça estranho saímos para comprar cigarros, que é a única coisa que aos olhos dos outros poderá ser compreensível.

Mas ouvia-se o mar, perguntas-me. Talvez, digo. Só me recordo de termos ficado um tempo infindo deitados de costas no chão a olhar para as nuvens. Pode ser por isso. O mar.