Pode ser por isso. O mar.

Uma espécie de voz quando toca, digo-te. Um som que vem de dentro e não se dirige especialmente para nenhum lado.

Chet Baker, dizes-me. Rimos. Ouvimo-lo um pouco mais e ficamos tanto tempo apenas a ouvir.

Até alguém dizer de novo esse nome. É estranho, porque nos olhamos como se voltássemos ao fim de muito tempo de qualquer sítio.

Alguém dirá então põe outra música. Embora tudo nos pareça estranho saímos para comprar cigarros, que é a única coisa que aos olhos dos outros poderá ser compreensível.

Mas ouvia-se o mar, perguntas-me. Talvez, digo. Só me recordo de termos ficado um tempo infindo deitados de costas no chão a olhar para as nuvens. Pode ser por isso. O mar.

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Exercícios de precisão II - 7,8

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Exercícios de precisão, 7,19,20

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Por outro lado troco Proust por Pedro Paixão. Já vês.

Nunca mais volto a falar de como um dos meus sonhos era passar um fim de semana em Teerão.

Prefiro morrer a ver-te quase chorar de cansaço, exasperada com os tratamentos e com as minhas teorias.

Eu não gosto de viajar. O acto físico da viagem incomoda-me enquanto decorre. Só o consigo começar a viver algum tempo depois, quando assenta e se imobiliza como nos filmes mudos dentro de mim.

Um fim de semana em Teerão é o prazer antecipado dessa acção congelada pela sua própria natureza. Simultaneamente decorrendo e já antiga.

 Por outro lado troco Proust por Pedro Paixão. Já vês.

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Quando a própria dor não dói

Regresso a uma espécie de estado de animal ferido. Olho as coisas com uma tristeza antiga e reparo que a dor não me espanta. Já quase nada me espanta e deve ser por isso que a própria dor não me dói.

Quando a própria dor não dói é muito provável que as próprias coisas comecem uma a uma a partir.  Como os amores de verão em pleno Fevereiro. Assim vão os meses e os calendários e os dias. Qualquer dia vejo partir os amores de Fevereiro em pleno Verão. Depois digo-te.

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Quando acordas dizes tive um sonho estranho. Havia uma música…

Olhas a falésia. Uma mesa. Uma mesa com uma toalha branca que esvoaça. E uma cadeira. Aproximas-te.

Sentas-te.

Sobre a mesa está uma pequena aparelhagem sonora com um único botão.

Fechas os olhos.

Quando os abres sabes que vais carregar nessa tecla. E desse gesto aparentemente simples sai um som que vai entrar para sempre na tua vida. É o som de um piano lento, como as ondas a bater nas rochas, mais provavelmente o ir e vir de uma vida.

Quando acordas dizes tive um sonho estranho. Havia uma música…

Era Erik Satie, digo-te vinte anos depois. Sorris. Pelo teu sorriso de Gioconda traída sei que era Erik Satie, por mais que te refugies na ideia de que a imagem que escolhi não tem nada a ver com isso.

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