Ruinologias

Cal .V

2012-01-30T14:28:00.000Z

Bosques meus .II

2012-01-27T16:24:00.000Z

Cal .IV

2012-01-25T20:39:00.000Z

Cal III

2012-01-23T15:11:00.000Z

Pontos de silêncio II

2012-01-19T18:15:00.001Z

"É ainda o vazio que a torna habitável", Lao Tse

2012-01-16T23:30:00.000Z

_____________

Tecnicamente,esta imagem refere-se à pega de uma ânfora romana sem grande valor. Para mim éum mistério e um tesouro.

Olho-a epenso nas mãos que transportaram esse peso, em vinho ou azeite, para as casas,para os banhos.

O percursoque teve que fazer para chegar até mim não é mais nem menos extraordinário doque aquele que têm de fazer duas vidas que se encontram.

Nunca tiveuma única nota positiva a matemática mas sou louco pelo cálculo deprobabilidades que também é, devidamente olhado, poético e misterioso.

Adoroburacos negros e livros, viajar sem sair do mesmo sítio. E uma frase deLao Tse que diz, referindo-se à casa,“(…)é ainda o vazio que a torna habitável”.

Já vês.

S/Título, nem brilho, nem glória

2012-01-04T17:59:00.000Z

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2011-12-30T22:48:00.000Z

Bosques meus

2011-12-25T16:24:00.001Z

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2011-12-21T23:47:00.000Z

O clube dos blogues esquecidos

2011-12-07T09:11:00.002Z

Narrativas abertas 24

2011-12-02T19:22:00.001Z

Pequenas construções inabitáveis

2011-12-01T14:41:00.000Z

pintura de João Mendão

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Camadas de coisas sobrepostas, nomes, memórias, visões brancas e luminosas, máscaras. Uma relativa paz momentânea e ardentemente desejada. Um ou outro ardor, curiosidades por vezes novas, pouco mais. Às vezes nada.
Pequenas construções inabitáveis, desaparecimentos vários.
(de Ruinologias)

Voltamos então ao princípio, ao esquecimento.

2011-11-27T13:31:00.000Z

Ponto de fuga

2011-11-19T11:19:00.001Z

Sonholências IV

2011-11-11T14:06:00.000Z

Sonholências III

2011-11-06T23:53:00.002Z

Maresias 38

2011-10-30T18:57:00.000Z

Sonholências II

2011-10-23T14:02:00.001+01:00

Maresias 37

2011-10-22T16:32:00.002+01:00

Sonholências

2011-10-18T17:58:00.001+01:00

Perder-me assim

2011-10-11T00:17:00.000+01:00

m35

2011-10-07T23:33:00.001+01:00

Dos sonhos XIV

2011-09-30T18:41:00.000+01:00

Dos sonhos XIII

2011-09-29T22:54:00.000+01:00

Dos sonhos XII

2011-09-28T20:40:00.002+01:00

Dos sonhos XI

2011-09-28T13:36:00.000+01:00

"Os cavalos de Tarquínia"

2011-09-24T14:55:00.001+01:00

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Pouco antes de o meu filho João nascer, decidiu-se que o sítio mais adequado para ficar em estado de espera seria no Luso, e assim sucedeu. Instalámo-nos no Luso durante meio verão e só saía do quarto do hotel para ir a Coimbra comprar livros da M. Duras. Voltava e lia-os. Em especial “O marinheiro de Gibraltar” e “Os cavalos de Tarquínia”, não me recordo do terceiro porque não deve ter corrido bem a leitura.
Saíamos do Luso, íamos a Coimbra comprar livros, voltávamos e liamo-los. Nunca mais voltei a estar grávido num verão. Nem a ter vontade de usar roupa tão clara, reparo agora olhando para as fotografias.

Apenas tenho procurado registar isso numa imagem

2011-09-19T14:29:00.000+01:00

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A ideia da série fotográfica “narrativas abertas” nasceu de uma visão. Passo a explicar.
Há uns dois anos, no Alentejo, à noite, para aí umas nove e meia da noite, fui dar uma volta a pé por causa do calor. De repente, numa esquina, inesperadamente uma vez que não havia ninguém na rua, aparece-me um cachorro novinho a contorná-la a grande velocidade, derrapando antes de seguir em frente. Seguiu-se um grande silêncio e eis que exactamente do mesmo sítio onde tinha ficado especado de surpresa, me aparece uma menina dos seus sete anos a correr atrás do bicho mas sem o chamar. De repente a menina pára, ou trava, no caso trava só para me dizer boa noite com a voz mais angélica e cristalina que se possa imaginar e desaparece na esquina seguinte seguindo o animal.
Já me têm dito que a dita série é das coisas mais esotéricas que tenho feito. Só conto este episódio sem nenhuma vontade de o complicar porque foi exactamente assim que se passou.
Os intervalos entre os sons, os passos, a sua ausência, numa pontuação extraordinária nunca mais me saíram da cabeça. Apenas tenho procurado registar isso numa imagem.

Dos sonhos X ...um pouco à procura da saída numa tela de G. de Chirico.

2011-09-18T10:32:00.002+01:00

Títulos extraordinários a propósito de "A Ronda da Noite" e um beijo enorme para a Lígia

2011-09-15T00:12:00.000+01:00

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Jantar num restaurante no Alentejo do qual já quase toda a gente saiu. O empregado vai baixando as luzes. Só já faltam duas mesas. Uma delas é a da frente que tinha uma indicação de reserva para a qual ninguém veio. A outra, cheia de copos, é a minha. Pago a conta e fico perto de vinte anos a pensar num bilhete deixado a propósito disso e a gozar comigo: “É a Ronda da Noite. Se fosse Rembrandt já não saia daqui” . Reflicto igualmente no facto de ter voltado e feito uma fotografia que pouco mudou em relação a esse dia.
O que se segue são três títulos imaginários e provavelmente muito densos a propósito dessa fotografia, da música de Rodrigo Leão em geral e da certeza que uma das pessoas mais elegantes que conheço a todos os níveis é uma miúda mais ou menos da minha idade que se chama Lígia Penim.
1
Ou quando te sentas e não dormes há quase dois dias. Podes escolher todos os motivos menos insónias porque ambos sabemos que não é isso.
2
Ou estabeleces uma linha para o silêncio a partir da qual ninguém entra e sabes que a ausência de ruído é uma coisa que só existe dentro de ti.
3
Ou um frio imenso que se põe à medida da noite e continuas a andar porque não és capaz de fazer o contrário disso. Sabes como é que costumam acabar estas histórias? Como quando se aluga um carro e se chega ao lado de lá depois de se ter atravessado os Estados Unidos.Com amigos.

Se nunca experimentaste como é que queres que te explique?

2011-09-14T22:22:00.001+01:00

___________________

E agora como é que te explico isto...de gostar de coisas fortíssimas e concentradas em tudo menos nos sumos. Odeio sumos fortes e concentrados.
Preciso de tardes de amor tão fortes... estiveste a comer mexilhões à espanhola e depois sais e dás contigo na costa da Caparica. E gostas. Gostas da costa da Caparica e das suas ondas estupidamente indomáveis. Quando pensas não trocava esta cena pela Riviera ou são três horas da tarde e estão um montão de graus e saíste à rua no Alentejo, quando pões os óculos escuros porque estavas quase a ficar cega do branco e do calor e te sentes no paraíso...é isso. Se nunca experimentaste nenhuma das duas coisas como é que queres que te explique?

.

2011-09-12T00:43:00.002+01:00

Dos sonhos VIII

2011-09-08T00:16:00.000+01:00

Dos sonhos VII

2011-09-05T00:30:00.001+01:00

A escada

2011-09-04T14:41:00.000+01:00

Pensei na pintura de Julião Sarmento, aquela depuração enorme, sei lá.

2011-09-03T19:59:00.001+01:00

Evasivas 13

2011-09-02T10:06:00.001+01:00

A porta azul 3

2011-09-01T00:24:00.002+01:00

Os rios ou correm para o mar ou correm para dentro

2011-08-31T16:04:00.003+01:00

Esta noite sonhei com Magritte

2011-08-30T09:31:00.001+01:00

Janela

2011-08-28T15:12:00.000+01:00

Correio azul

2011-08-26T14:13:00.000+01:00

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2011-08-24T19:07:00.002+01:00

Evasivas 12 . ... para Joan Miró

2011-08-23T20:23:00.004+01:00

Um dia imenso

2011-08-22T14:29:00.001+01:00

A porta azul

2011-08-20T22:48:00.002+01:00

Errâncias

2011-08-19T22:14:00.001+01:00

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Por uma natural inclinação de feitio próxima da melancolia ou da própria tendência das coisas para o desaparecimento, fixei-as desde que me lembro dentro de mim. É por isso que às vezes pareço pisar um mapa transparente, como quem segue um caminho feito de geografias secretas, errâncias invisíveis. Na realidade conheço na perfeição esses trilhos armadilhados de sardas e verões antigos. Guio-me pelos sulcos provocados pelo amor ou pela tristeza da sua partida. Curiosamente quer uns quer outros levam-me de volta ao mesmo sítio, talvez com maior exactidão os segundos. Acho que isso provavelmente se deve ao facto de os homens nunca deixarem de ser rapazes. Gosto de acreditar nisso. Apazigua-me.

do Tempo

2011-08-10T00:05:00.000+01:00

A dúvida de Berkeley

2011-08-09T00:53:00.000+01:00

Planos barrocos

2011-08-02T22:11:00.000+01:00

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Paro. Se paro nada mais se ouve. Ando e paro. Paro. Só para ter esse prazer. Fecho os olhos, imóvel, envolto na completa ausência de som. Escolho uma fotografia da qual partiram todos depois de um barulho intenso.
Procuro Arcangelo Corelli e ouço-o através de duas colunas manhosas que o fazem sair como se quisesse escapar-se. Desta vez vou deixar que o faça. E vou com ele.

Como uma asa

2011-08-01T18:37:00.001+01:00

e estivesses sentado numa sala em vez de uma praia, na biblioteca, pode ser na biblioteca.

2011-07-27T17:47:00.006+01:00

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Há uma outra forma que é tentar ouvir cada vez mais ao longe, como por entre camadas sobrepostas de cortinas, ou de histórias que leste, ou numa praia e a água subisse sem ouvires os avisos, e houvesse uma luz de farol que entrasse pela janela e varresse a cena, e te distraísse a cada passagem circular como se te fosses lembrar de qualquer coisa, e estivesses sentado numa sala em vez de uma praia, na biblioteca, pode ser na biblioteca para que uma voz te diga parece incrível, há mais de meia hora que já está toda a gente à tua espera à mesa.

Narrativas abertas 19

2011-07-24T22:13:00.000+01:00

Narrativas abertas 18

2011-07-19T00:21:00.001+01:00

Era Agosto e não havia mais ninguém na praia

2011-07-18T14:14:00.000+01:00

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Uma vez, na costa vicentina, quando falar desse sítio era como estar a falar de estaleiros de reparação de barcos para quem não soubesse onde isso ficava, vi uma coisa vir com as marés, um pequeno ponto negro que se aproximava. Nessa altura tanto fazia que viesse ou que se afastasse …amávamo-nos. Depois viemos a verificar que era uma vaca virada de pernas ao alto e a boiar, que deu à costa sem pressa nem classe, uma das patas parecia um mastro, pelo que a confundimos com um barco e começámos a imaginar náufragos e a ficar arrepiados. Era Agosto e não havia mais ninguém na praia. E agora que morreste, Isabel, e sinto sempre uma tristeza infinda, sabes só o que queria? Que fosse Agosto e não houvesse mais ninguém na praia. Não me interessava se dessem ou não à costa uma ou cem vacas a boiar. Apenas queria que não houvesse mais ninguém na praia. Cinco minutos às três horas da tarde sem ninguém na praia. Depois podiam voltar. As vacas, os banhistas, os nadadores salvadores, o pó que fazem.

(para a Manuela Caldeira, que sabe ainda, talvez, como se chega até lá.)

Uma avaria irreparável

2011-07-17T15:14:00.000+01:00

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Até já os textos prefiro errantes e pequenos. Sou doido por textos errantes. Leio-os melhor, tenho mais hipóteses de saber do que falam. A poesia acalma-me por causa disso. Um som que vem de dentro. “Para ti a poesia deve ser acústica”, disseste-me no outro dia. Hoje tenho uma pena imensa de não te ter respondido.
Dos outros sei muito pouco, quase nada. Há muito tempo que deixei de ouvi-los ao fim da segunda ou terceira frase. Fico a ver-lhes as coreografias e as poses como se acontecesse uma qualquer avaria no sistema sonoro. Uma avaria irreparável. Refiro-me à minha, como é claro.

Exactamente por nada, e é-me impossível ser mais exacto.

2011-07-15T23:11:00.000+01:00

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Eu tenho um problema, é que tenho cinquenta e dois anos e não tenho pressa.
Gostava mais de libertar coisas do que aprisioná-las. Oiço música barroca como quem come hóstias. As palavras já não me assustam e para dizer a verdade nem sei se verdadeiramente me interessam.
Conheço um dos alfarrábios mais loucos do mundo e no outro dia passei o tempo todo a tentar seduzi-lo com acepipes e vinhos mais ou menos raros para o convencer a levar-me aquilo que ele considera os meus crimes e eu acho coisas cheias de pó e infinitamente chatas.
À excepção de meia dúzia de parágrafos de Borges, tês linhas de Sophia sobre o mar, trocava tudo por nada. Exactamente por nada, e é-me impossível ser mais exacto.

Crónicas dos dias perfeitos com portáteis

2011-07-14T21:57:00.002+01:00

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Sempre escrevi com lápis ou canetas. Estas teclas pretas encantam-me. Martelam-me as palavras por causa da rapidez. Dominando mesmo que com algum desprezo inicial a coisa, elas começam a aparecer, uma a uma chegam, como as vagas, não me chateiam mais do que os pés de repente molhados pela subida da água na areia ou por me chamares.
Outra grande vantagem é andar com isto de um lado para o outro a ouvir música barroca, neste caso por causa da gravação e dos altifalantes é Chopin que sofre. Claro que gravo os nocturnos em todo o lado, como se escreve o nome dos amores nas árvores.
E agora paro de repente e fico a olhar para o que escrevi. E com um esgar meio parvo penso – perfeito. Mais uma narrativa aberta. Depois de um dia de merda.E ainda tenho energia para pensar no título - Crónicas dos dias perfeitos com portáteis.

Narrativas abertas 16

2011-07-12T14:35:00.001+01:00

Narrativas abertas 15

2011-07-08T21:58:00.002+01:00

Narrativas abertas 14

2011-07-07T22:07:00.006+01:00

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Estas considerações e esta fotografia são dedicadas ao Remus, companheiro desde quase o princípio deste blogue e que, a propósito da postagem anterior, disse o seguinte:“Mas existe algum método especial para desaparecer? Não basta simplesmente... desaparecer?”
Na realidade desaparecer é uma actividade que, para ser bem sucedida, requer alguma ciência. Dou-lhe um exemplo.
Viu uma vez uma rapariga e amou-a ou, para adaptar a coisa aos tempos, amou-a sem nunca a ter visto. Tem a ideia das coisas que se alteraram materialmente por esse facto? O que fez e nunca tinha feito, o que deixou de fazer, a forma como as fotografias que tira registam isso sem que se dê conta?Tema, densidade da cor…sabe do que falo.
Se quiser desaparecer, apagar-se, ir-se como se nunca tivesse vindo, precisa de fazer duas coisas, não sei qual a mais difícil : apagar com um método parecido com o efeito do tempo sobre tudo esse sulco que se inscreveu dentro de si. Não é esperar que aconteça, é apagá-lo. Agora imagine o que é exteriormente…a segunda.
Simplesmente desaparecer é para os mágicos ou para as pessoas que se escondem. Acabam sempre por ser descobertas.

Se pudesse entrava dentro de uma dessas tardes espanholas

2011-07-05T23:27:00.000+01:00

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Gosto de cidades abandonadas à beira dos desertos, por onde passaram o vento e as areias. Do mesmo modo gosto de praças vazias como nas pinturas de G. de Chirico. Se pudesse entrava dentro de uma dessas tardes espanholas e aproveitando-me do calor e da lassidão da hora da sesta desaparecia.

Desaparecer é uma actividade a que me dedico com esmero embora sem qualquer método. Isso explicará em parte o meu insucesso.

O Livro de Areia *

2011-07-01T15:05:00.000+01:00

*-título de uma obra de Borges

Uma geografia secreta de errâncias e de declives

2011-06-30T10:29:00.005+01:00

___________________ clicar nas digitalizações para ampliar

Como há dezanove anos, o sul continua-me uma paisagem interior, uma geografia secreta de errâncias e de declives.
(esta folha, chamemos-lhe assim, já praticamente não se encontra e foi editada graças aos sonhos do poeta e livreiro João Raposo Nunes. Contra ventos, a maior parte de areia, continua com a sua livraria UNI VERSO aberta em Setúbal. Por puro amor, como já não se usa.)

Aproximações

2011-06-21T19:18:00.001+01:00

Não sabe ainda Ulisses que nunca se regressa totalmente nem completamente se parte

2011-06-12T23:01:00.003+01:00

Armadilhas para Ulisses

2011-06-10T16:26:00.001+01:00

Maresias 27

2011-06-01T23:33:00.004+01:00

Maresias .26

2011-05-29T23:58:00.001+01:00

O livro das marés 3

2011-05-20T12:18:00.001+01:00

Cartas III

2011-05-18T15:26:00.000+01:00

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Uma vez disseste-me que as minhas fotografias eram mais animais que humanas.
Devo ter dito -?????!!!!. Depois percebi que me falavas de um olhar de animal ferido. "Encostas-te às coisas, há sempre uma primeira coisa, um plano que funciona como uma seteira, um abrigo".
Sou preguiçoso, M. Tão preguiçoso que foste indo sem que desse por isso. E também tenho coisas de animal ferido. É natural que ao olhar se veja. Por outro lado também tenho boas notícias. Sabes que voltei a escrever cartas?

Alentejo 17

2011-05-17T00:02:00.000+01:00

Alentejo 16, quase 17

2011-05-16T21:55:00.004+01:00

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Olho para o branco e é como um estampido. O som de um disparo mas como se durasse uma tarde e um dia. Treinos para o calor, dizes-me, e não sorris. É muito provável que tenhamos pensado ao mesmo tempo naquela vez em que jurámos, para além do amor, concentração absoluta. Tratava-se de surpreender o momento exacto em que o muro de som das cigarras se cala. Descobrir se isso tinha a ver com o fresco ou com o escuro ou com a distracção. Descobri que tem a ver com o esquecimento porque nunca conseguimos ouvir o exacto momento em que termina e com a distância nunca mais voltámos a pensar nisso.

(Para a margaridaa do gnomon.nobolso.net , a quem prometi a mim mesmo oferecer o próximo texto que escrevesse, e este só tem minutos.Para a Anabela Amaral também,por gostar do que escrevo. A fotografia é um pouco mais antiga, mas não muito.)

Formas de prender 4

2011-05-14T09:48:00.001+01:00

Alentejo 14

2011-05-11T15:38:00.002+01:00

(Para o caçador de arco-íris residente no photomelomanias)

Formas de prender 3

2011-05-05T22:31:00.002+01:00

Alentejo 12

2011-05-04T10:41:00.002+01:00

Alentejo 11

2011-05-02T21:08:00.000+01:00

Alentejo

2011-04-24T02:05:00.002+01:00

Narrativas abertas 11

2011-04-19T13:27:00.001+01:00

A esquina

2011-04-17T19:50:00.000+01:00

Narrativas abertas 9

2011-04-06T10:53:00.001+01:00

Narrativas abertas 8

2011-04-04T18:49:00.001+01:00

Evasivas 10

2011-03-30T19:12:00.000+01:00

Evasivas 9

2011-03-28T08:40:00.001+01:00

Evasivas 8

2011-03-27T02:56:00.002+01:00

Ruinologias VI

2011-03-25T19:23:00.000Z

Fusões

2011-03-22T14:44:00.002Z

Dos sonhos VI

2011-03-17T23:48:00.000Z

...de Francis Bacon

2011-03-15T00:16:00.002Z

Tributo a Piranesi II

2011-03-12T12:10:00.001Z

O interior das ondas, inicialmente chamado tributo a Piranesi.

2011-03-08T22:56:00.001Z

maresias .23

2011-02-28T01:33:00.002Z

.

2011-02-19T00:01:00.000Z

maresias .22

2011-02-17T22:41:00.002Z

maresias .21.

2011-02-14T21:31:00.003Z

maresias .20

2011-02-05T00:02:00.002Z

dos sonhos IV

2011-02-04T23:36:00.000Z

maresias .19

2011-02-04T22:47:00.003Z